Der Bär unter dem Baum
Aktualisiert: 13. Okt.
Über Kindheit, Staunen und Loslassen
„Die Schönheit eines Schmetterlings kann ebenso eindrucksvoll und einprägsam sein wie das erlesenste Gedicht.“ – Nabokov
Vor Kurzem kehrte ich in den Garten zurück, den ich vor so vielen Jahren mit meiner Tochter besucht hatte. Die Erinnerungen an unsere gemeinsame Zeit waren noch da. Der Bärenbaum, der Bach mit den kleinen Fischen, die wir fütterten, die Brücke, das Wäldchen, in dem der Tyrannosaurus Rex lebte. Diese vertrauten Orte waren noch immer da. Doch es herrschte Stille. Einsamkeit. Es waren Menschen da. Und Geräusche. Aber in Gedanken fühlte sich alles fern an.
Ich ging mit einem Gefühl von Traurigkeit und Nostalgie an unseren alten Treffpunkten vorbei. Ich vermisse diese Jahre. Ich kann ohne Zögern sagen, dass es die schönste Zeit meines Lebens war.
Dort zu sein, ließ mich darüber nachdenken, wie kurz und vergänglich diese Momente doch waren. Wie kann es sein, dass man die Augen schließt und zehn Jahre vergangen sind und die Geschichten, die Figuren, der Spaß und das Spiel nun ganz still sind? Und es lag nicht an mangelnder Fantasie. Ich konnte mir die genauen Szenen von den genauen Orten, an denen wir gespielt hatten, bildlich vorstellen.
Doch der Moment war vorbei. Die Kindheit meiner Tochter war vorbei. Für diese kurze Zeit hatte alles gepasst, und daraus wurde etwas, das mein Leben veränderte.
Ich stand dort an dem Baum und konnte es fast vor mir sehen. Meine Tochter kniete im Dreck und arrangierte sorgfältig Stöcke und Steine zu Gemüse für den Bären, der nur in unserer Fantasie existierte.
Und für einen Augenblick schienen die Jahre in sich zusammenzufallen. Vergangenheit und Gegenwart lagen direkt unter diesem Baum.
Doch dieser Moment war kurz, denn mir wurde schnell etwas klar. Selbst wenn meine Tochter neben mir stünde, würde der Bär nicht zurückkommen.
Der Bär war verschwunden.
An dieser Stelle will ich nicht lügen und behaupten, dass mir die blaue Blume dort unter dem Baum in den Sinn kam, denn das tat sie nicht. Ich empfand nur Traurigkeit.
Als ich später nach Hause kam, musste ich unwillkürlich an den Moment unter dem Baum denken. Und da kam mir Nabokov in den Sinn.
Und das lag an den Schmetterlingen, den fliegenden „blauen Blumen“, die an jenem Tag den ganzen Garten bevölkerten. Nabokov liebte Schmetterlinge. Er verbrachte Jahre damit, sie zu studieren und zu sammeln und schrieb sogar über sie.
Ein Grund dafür war natürlich die Zerbrechlichkeit und Schönheit der Schmetterlinge, aber es steckte noch mehr dahinter. Schmetterlinge stellten für ihn ein Rätsel dar.
Das Geheimnis von Sinn und Zeit.
Er schrieb:
„Die zerbrochenen Wirbel der Zeit unterstreichen das Geheimnis der Flügel…“
Kryptisch, nicht wahr?
Aber jener Baum im Garten hat mir einige Erkenntnisse gebracht.
Das Rätsel ist nicht, dass schöne Dinge verschwinden. Natürlich tun sie das. Das Rätsel ist, warum sie auch nach ihrem Verschwinden noch Bedeutung haben.
Die Kindheit endet. Der Sommer endet.
Ganze Lebensabschnitte vergehen, und Sehnsucht kann sie nicht zurückbringen.
Aber was sollen wir in diesem Fall tun?
Vielleicht Nostalgie. Viele verbringen ihr Leben damit, zurückzublicken, aber die Romantiker (und Nabokov) nicht.
Denn die blaue Blume war nie hinter uns. Sie ist immer da oben, vor uns, den Weg entlang.
Die blaue Blume ruft immer – und trägt uns weiter, so wie es uns die Kindheit gelehrt hat.
Mir wurde klar, dass der Bär erst der Anfang war.
Ein Tor. Er lehrte uns, wie aus einem gewöhnlichen Stück Erde ein Gemüsegarten werden konnte. Und all die Geschichten im Garten lehrten uns, die Welt zu sehen. Die Magie darin zu erkennen. Staunen. Deshalb war der Garten nicht einfach nur ein verlorenes Paradies. Er war ein Lehrmeister.
Der Bär war nun verschwunden. Er hatte seine Aufgabe erfüllt.
Und genau darum geht es. Ein Schmetterling ist vergänglich. Er ist nicht dazu bestimmt, zu bleiben. Man folgt ihm. Er ist eine Einladung. Genau wie die blaue Blume. Viele irren sich, wenn sie denken, dass die Geschichte mit dem Ende eines Kapitels vorbei ist. Sie ist nie wirklich vorbei.
Das ist die Lektion, die Abigail am Ende von „Sparkle Valley“ lernt . Drei Bücher lang versucht sie, Sparkle Valley – Emilys Fantasie – zu retten. Doch schließlich begreift sie, dass etwas zu retten und es einzufrieren nicht dasselbe ist.
Und dann steht sie vor der unmöglichen Entscheidung, ob sie das Lebenspulver einsetzen soll. Das Schwerste, was sie je getan hat, war nicht, den Smortzle zu besiegen oder das Biest abzuwehren, sondern Emily erwachsen werden zu lassen.
Jedes Elternteil steht vor einer ähnlichen Entscheidung (nur eben nicht mit einer sprechenden Puppe). Da ist die schmerzliche Erkenntnis, dass das Kind, das man mit sechs Jahren so geliebt hat, für immer fort ist.
Es ist schwer, nicht zynisch zu werden. Aber tatsächlich gibt es zwei Fehler, die man machen kann.
Man kann so tun, als ob sich nichts geändert hätte (Verleugnung), oder man kann beschließen, dass nichts mehr eine Rolle spielt, weil sich sowieso alles verändert.
Aber die Blaue Blume sagt: „Okay, vielleicht schließt sich das Portal ins Glitzertal, aber geh einfach weiter.“
Da vorne flattern Schmetterlinge.
Der Garten, den ich mit meiner Tochter teilte, ist für immer verschwunden. Und doch ist er es nicht. Ich kann nicht dorthin zurückkehren. Aber er hat mich all die Jahre gelehrt, Schönheit wiederzuerkennen, wenn sie wiederkehrt.
Die Schmetterlinge fliegen davon, der Bär verschwindet, aber die Blaue Blume lässt uns immer weiter voranschreiten.
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